MORFI, AIRE FRESCO EN LA TV DE HOY

En las últimas décadas en la Argentina, todo cayó en la más ruinosa decadencia. Entre ello la televisión, donde el maldito, estúpido, mentiroso rating manda, no importa ni la calidad, ni la cultura, ni siquiera mucho menos el lenguaje. Lo sufro yo como periodista, de escuchar que un relator diga "huevada" en una transmisión. Pero los que nos criamos con la linda tele de los 80, educativa, culta, no nos resignamos. Entre toda la porquería que se ve hoy, el genial, entrañable Morfi, de Telefé, es realmente un montón de aire fresco. Un programa del tipo magazine pero culto, tranquilo, ameno, que entre la cocina (de haí su nombre, derivación del lunfardo) y la música entretiene, cautiva, acompaña, da clima. Y por qué no educa, porque en la música no viene cualquier payaso mediático, sino una Sandra Mihanovich o, aunque no sea lo mío, un Tarragó Ros. Así he pasado almuerzos de domingo, y cada tanto alguno de semana. Como en los grandes tiempos, cuando era imposible que la tele se escapara de nuestra vida, nos tenía atrapados pero bien. Morfi, con el excelente Gerardo Rosín en su conducción, es un pequeño tesoro en esta vida decadente.

HISTORIAS DE INFANCIA: GIMNASIA CATÓLICA EN EL SAN ANTONIO

Si hubo una gloria en mi infancia, ésa fue el Colegio San Antonio de mi Carapachay, donde cursé entre 1979 y 1985 la escuela primaria. Por entonces, y si bien ya contaba con más de dos décadas de existencia, el lugar de la calle Juramento aún tenía limmitaciones, como falta de espacios para ciertas actividades. Eso explica que en 1981, en tercer grado, una nublada tarde hicimos gimnasia como siempre, pero en un recinto muy particular y novedoso: el lindísimo templo, la iglesia, ubicada al costado del patio de Gimnasia, donde no sólo estudiábamos catequesis, sino que cada tanto asistíamos a alguna misa. Según su vicedirectora, la gloriosa Flor, no había lugar en otro sector. Así que debimos hacer trote, abdominales y otras yerbas entre los bancos de madera, alrededor de las columnas o cerca del altar. Para colmo, mi compañero Diego Fernández, yo y otros nos rozamos con las columnas o chocamos de frente. Sí, fue una gimnasia bendita. Una gimnasia católica.

POR QUÉ LA CANCIÓN MONEY FOR NOTHING

Cuando uno escucha una canción, tal vez ni se preocupa en pensar el por qué de su título o su letra. A veces es tan redundante que ni hace falta. Pero con las rockeras o "poperas", como las que yo suelo escuchar, sí hace. Y al conocer el por qué, uno se asombra. Me pasa a mí que la gente se asombra con las mías, cuando no soy un profesional ni un literato. Una de ellas es Money For Nothing (Dinero por Nada), esa obra de arte de la banda inglesa Dire Straits, uno de los sonidos de mis 80, encima con el genio de Sting como invitado de lujo.

La canción se debe a una anécdota que vivió su líder y guitarrista Mark Knopfler. Durante una gira por Estados Unidos, estuvo en Nueva York y un día pasó por un negocio de electrodomésticos. Se paró a ver los varios televisores de la vidriera que mostraban videos de la famosa cadena MTV, por entonces recién aparecida. Knopfler escuchó gente del lugar comentando de las escenas de los videos y los comentarios le parecieron discriminatorios, tanto con el sexo como con otras cuestiones. Entonces pidió una hoja y una lapicera y escribió lo que escuchaba de ellos. Pero más tarde agregó que el tema fue escrito en una primera persona homosexual con vestimenta y maquillaje, y lamentaba que ese personaje ganaba dinero por nada. De ahí el título de un temón, con esa introducción larga que precede a un espectacular solo de guitarra y luego a esa electricidad bien 80's que a mí me deleita, aparte del excepcional Sting haciendo icónica segunda voz.

Después, claro, la pieza se hizo popular, obtuvo premios, escaló alto en las listas de oyentes, los Dire la tocaron en todos lados, la reversionaron varias veces. Y hoy uno se sigue deleitando. Pero Money For Nothing tuvo su historia. Tan simple y linda como la buena música. El dinero sirvió para algo.

IMPORTANTE: CONCENTRARSE EN AQUÍ Y AHORA

Cada día, entre trabajo, tareas domésticas, trámites y pasatiempos, no sólo se nos pasa el día veloz como la luz. Aparte nos cuesta un montón hacer foco en algo. Estamos con una cosa ahora y con mil próximas en la cabeza. Abarcamos mucho y apretamos muy poco. Obvio que así nos volvemos locos, nerviosos, nos salimos de eje fácilmente. Nos alteramos y por qué no, podemos hacer peligrar al menos nuestra salud mental. Bueno, cuando sucede eso, no estamos enfocando donde debemos. ¿Dónde? Simple: aquí y ahora.

Lea esta secuencia: yo estoy escribiendo esta nota en este momento, aquí desde mi escritorio de toda la vida. En un rato haré algunas tareas en la casa, tendré que preparar la cena, tal vez pedir pizza, pero hay que ver cuánto me saldrá, que mañana y pasado tengo que comprar cosas y pagar cuentas y no sé si llego a fin de mes. A ver si encima a los bancos se les ocurre hacer paro. Y si hay paro, cómo viajo si no va a haber colectivos. Encima hay pronóstico de lluvia y yo que tenía esa cita amorosa. Y si llego tarde o no llego a la cita, la chica que me gusta se va con otro.

Y sí, usted se habrá vuelto loco con la secuencia de hechos. Bueno, es lo que pasa cuando vivimos así de disociados, un poco acá y otro mucho allá. Nada. Miremos el presente, el actual, no el general. Pensemos en lo que estamos haciendo en el momento con toda nuestra concentración ahí. ¿Después?, pregunta el cerebro. "Cerebro, después vemos, bancame un rato que estoy laburando", digámosle. El foco en lo actual nos dará más energía para ahcerlo, salga como salga. Y nos asegurará no volvernos locos, histéricos. Después, es como dice el tango: qué importa del después.

MARAVILLAS ASÍ ES LA VIDA: PASEO A LAS 6 DE LA TARDE

Fresco, llovizna, viernes, último día de la agitada semana. Quién pensaría en dar una vuelta por la calle. Hay quien lo piensa, y al pensarlo descubre que pasear a esa hora y en ese marco es una maravilla. El agua moja pero no molesta, al contrario, uno la disfruta, incluso si tiene que por poca fortuna pisar un charquito inesperado. Recorre el camino con mil elementos mientras sus sentidos se fijan en todo. El ruido de autos, de colectivos, el calzado de la gente al pasar, el de alguna campera voluminosa, el de las botas con taco de las mujeres. Las luces de los comercios, de las más chicas a los tubos bien brillantes, que forman un perfecto video. Las charlas de los paseantes, de las más tranquilas a esos vozarrones que se oyen de vereda a vereda, la de algún bebé en cochecito que también da una vuelta pero ni se entera. Uno va mirando, entra en algún negocio, hace alguna compra, en otros mira simplemente. Mientras, un viento lo sacude hasta su cabeza, pero él ni se inmuta, está más pendiente de esa música pop 80 que sale de un parlante del negocio de ropa de la cuadra. Tiene la campera algo mojada, pero más le entra ver esa tele de qué sé yo cuántas pulgadas con 4k de la cadena del hogar de más allá. Y luego de media horita de salida espontánea, vuelve a su casa pisando charquitos, mojándose un poco, sintiendo el viento fresco que bajó un par de grados, pero tranquilo, contento con la vuelta.

No todo es apuro, horario, programa. Uno disfruta, se despreocupa, vive. Un momento de placer en nuestra vida, aunque sea así de simple, es una real maravilla. Cualquier día, hora y lugar. Como, por ejemplo, ese paseo lluvioso a las seis de la tarde.

CASI NO ME DEJAN SENTAR EN SHOW EN LA TRASTIENDA

La insociedad argentina sigue ahciendo de las suyas. El tema es que esta vez yo fui el que la sufrió. Grave fue lo que me sucedió anoche en el reconocido boliche La Trastienda, en San Telmo, cuando fui a ver otro show de Diego Desanzo, aquél que en 2016 me llevara a cantar al Teatro Astral. Ingresé con mi amigo Guillermo al lugar, donde había sillas vacías. Yo quería sentarme como era lógico, él le fue a preguntar al acomodador y éste le respondió: "No no, caballero, si no tenés entrada numerada no te podés sentar". Una vergüenza, y no porque yo sea persona con discapacidad. Hice caso omiso y me senté igual, y nadie dijo nada. Pero otra vergüenza más de estos tarados de la música, que se creen Dios y ni saben que Dios hay uno solo, y que nunca me discriminaría así, a mí o a cualquiera. Así estamos.

FELICES PASCUAS, ¿LA CASA ESTÁ EN ORDEN?

Buen día, muy Felices Pascuas de Jesús para todos ustedes. En la Semana Santa de 1987, en la Argentina un grupito de locos quiso atentar contra la merecidísima democracia. Sofocado el hecho, el glorioso presidente Raúl Alfonsín se dirigió al pueblo con la famosa frase "la casa está en orden, felices Pascuas". Tomando las palabras del mejor mandatario de nuestra historia, debemos decir que en esta Pascua 2019 la casa no está tan en orden. Cada día, cada hora, los cierres masivos de comercios, despidos, la hiperinflación que tanto le achacaban a Alfonsín, la pobreza, la mentira e irresponsabilidad permanente de los gobernantes hacen ver todo lo contrario. En democracia estamos en orden, ojo, eso es mucho. Pero la democracia sola no hace el orden. Necesita de un país en buen funcionamiento. Si no, quiere decir que la frase de don Raúl quedó en la anécdota.

HISTORIAS DE INFANCIA: MI PRIMERA PASCUA

Estamos en época prepascual, por eso el recuerdo de mi infancia hoy va para allá. La primera Pascua que recuerdo fue la de 1984, a mis 11 añitos recién cumplidos. Fue el 22 de abril, cuando esa mañana soleada me regalaron un huevo de chocolate mediano con confites y todo, de la famosa marca Arrufat. Curiosamente, la noche anterior, el Sábado de Gloria, mientras la resurrección de Jesús era la alegría, yo había tenido un lío con mis viejos y estaba preocupado porque, en mi inocencia, creía que no iba a recibir mi huevito de chocolate en castigo. Hoy debo decir con certeza que, aunque no fuera creyente, Jesús estuvo ahí y tuve mi delicia. Y, aunque no fuera ni en lo más mínimo practicante, y eso que iba al San Antonio, pasé mi primera feliz Pascua.

¿CUÁNTOS VIVEN EN LA HUMILDAD?

Ahora llegamos a Viernes Santo, día de la Pasión de Jesús. Anoche estaba en la misa de Jueves donde el Señor se sentaba a comer con sus apóstoles, entre ellos un traidor, les lavaba los pies y luego sufría dolor físico y espiritual en el huerto de los Olivos. Jesús, aún en su peor hora, fue humilde. Entonces, relacionado con la entrada de abajo, pregunto lo mismo pero con esa condición: ¿cuánta gente vive en la humildad? Me quedo acá en la Argentina, ni hablemos de los dictadores alrededor del mundo. Cuántos quieren ganar, pasar por arriba, tener razón cuando no la tienen, gritar, imponer, darse aires, mostrarse exageradamente. Cuántos piensan en el otro, cuántos se despojan de sí para dar a los demás, no hablo de dinero ni materia. Cuántos somos así, porque yo tengo mi parte como todos. Después vamos a Viernes Santo y lo vemos al pobre Jesús, el más bueno de los buenos, humilde entre humildes, en la cruz. Ocupando un lugar que no debería ser para Él, que sin embargo por su humildad quiso ocupar. No digo que nos dejemos azotar por un ladrón, pero tampoco por la soberbia. Porque si no, también sin estadística, deberemos afirmar que muy poca gente vive en la humildad.

¿cuántos viven en la normalidad?

No es la idea pegarle a nadie, pero la realidad de esta insociedad es la realidad. Permanentemente encuentro en mi camino o en el ajeno gente rara, de actitudes, pensamientos, forma de hablar, mentalidad. Y permanentemente me quejo, me gustaría que no fuera así. Pero es un poquito lógico. En este tiempo tan revuelto, ¿quién vive en lo normal? El argentino, pareciera, gusta el lío, no el de la agresión, pero sí el de la complicación, el enredo, la rareza. El que a uno le ahga decir "mirá este lo que hace" o el estribillo "cómo puede ser". Con las cosas que salen en los medios, o simplemente con las que uno ve en su caminar diario, se agota de tanta anormalidad. Pero parece que ser normal, ser correcto, ser uno más uno dos, está pasado de moda. Hoy es mejor cualquier forma contraria a la lógica, y por eso predomina fuerte. Y bueno, deberemos seguir conviviendo con ella y ellos. Porque, sin estadísticas, poca gente vive en la normalidad.

UNA EMBARAZADA CANTÓ NOCHE DE PAZ

Hoy, como ustedes saben, es Jueves Santo, día que la Iglesia Católica toma para recordar la Ultima Cena de Jesús antes de su muerte en la Cruz. Sin embargo, como Así Es La Vida no busca estar necesariamente en tiempo ni espacio, trae una anécdota muy singular de Navidad.

Esto fue en mi Parroquia Sagrada Familia, de mi Carapachay, en la misa de Nochebuena de 2001, vaya año para la Navidad con toda la locura de la salida del presidente De la Rúa y los sucesos trágicos que ustedes conocen. Esa sagrada noche del 24 de diciembre, canté con el divino grupo de canto, el "coro", en la misa, entre otras, la famosa y dulce Noche de Paz. Justo a mi lado se encontraba mi compañera Roxana, que entonces estaba embarazada de seis meses. En su gestación de su bebé, ella le cantó al bebé más grande, Jesús, Dios. Todo un simbolismo, una causalidad, sí, causalidad, de esas que sólo Dios produce.

EL SUB 17, CAMPEÓN Y PURO FUTURO

Tanto hemos escrito sobre lo ruinoso de las selecciones juveniles de fútbol. Bueno, parte de la ruina que envolvió y aún envuelve a nuestro querido deporte. Pero anoche el Sub 17 hizo más brillante la luz de esperanza que había encendido el año pasado, con su inolvidable título Sub 15 ante Brasil. Este domingo en Lima, Perú, se coronó campeón del Sudamericano que da lugares en el Mundial de la edad, adonde estará en Noviembre justamente en tierra brasileña. Más allá del increíble final 1-4 contra Ecuador en la última fecha del hexagonal decisivo, el equipo de Pablo Aimar jugó bárbaro en todos los aspectos, técnico, táctico y de conducta, venció a rivales fuertes, clásicos como Uruguay o Brasil, y se consagró por cuarta vez en su historia, luego de 1985, 2003 y 2013. Particularmente será imborrable aquel 3-0 sobre la hora con los verdeamarillos, que los puso en la ronda final cuando ya estaban afuera y eliminó a su oponente. Pero lo mejor, lo necesario a este tiempo, es la calidad de futbolistas. Sin nonbres propios, los 23 demostraron que lo del Sub 15 no fue flor de un día. Ahora vuelven a ser campeones, y de qué forma. Ojo, con estos pibes, sí que parece haber futuro. Sií que hay refundación del fútbol argentino.

HISTORIAS DE INFANCIA: RELATANDO COMO MAURO VIALE

En los años 80, los de mi tierna niñez, Mauro Viale era un simple pero excelso relator de fútbol. Bien hablado, tranquilo pero con ritmo, rítmico pero sin locuras, con gran pronunciación de apellidos difíciles, un tipo con mundo. Similar a su colega Héctor Acosta en los autos. Y tan bueno era que su voz inconfundible y su forma de relato me llegaban, igual que su comentarista, el entonces más joven Enrique Macaya Márquez. Por lo que cuando yo jugaba fútbol con mis varias pelotas en el jardín del fondo de casa de mi Carapachay, imitaba a Mauro con su rápida narración de un gol. Mayormente yo relataba partidos imaginarios de selecciones, es que lo recuerdo más en eso con la Selección argentina de Menotti previo a, por ejemplo, el Mundial de España 82. Fabuloso.

CÓMO PEGA EL SOL DE OTOÑO...

El otoño es, probablemente, la estación más incómoda del año. Es cierto que el calorcito que mayormente hace continúa al del verano, entonces uno aún tiene tiempo y espacio para ir aclimatándose al frío que vendrá. Pero al mismo tiempo esos días primaverales terminan temprano, ya anochece a eso de las 7. Y sin embargo, el sol sigue siendo muy fuerte y abrasando la piel, con el consiguiente calor. Pero además, por efecto de su rotación terrestre, al estar en esta estación está cada vez más bajo. Por lo que inunda una casa, una pieza, un lugar donde no da en el verano. Y a nosotros nos da en el medio del cuerpo. Las hojas caídas del otoño contrastan con el sol de verano, el frío de algún día otoñal nada tiene que ver con abril, de repente hace un calor bárbaro pero ya es de noche. Un lío que sólo Dios, su creador, puede explicar. Mientras, sigamos usando gorra, que el sol de otoño pega fuerte. Como en el verano.

1983: EL PROMEDIO PARA QUE NO BAJEN LOS GRANDES

Hasta 1983, el sistema de los campeonatos en la Argentina, si bien era caótico como hoy, era justo en algunas situaciones. El campeón era el que más puntos sumaba a lo largo de dos ruedas, por ejemplo. Y los descendidos eran los que menos unidades cosechaban. Pero en 1981 San Lorenzo impactó al bajar a la Primera B. Y claro, se debía acomodar el reglamento para el marketing. Una típica de la AFA, que entonces inventó este ridículo sistema de promedios del descenso, favoreciendo la especulación y castigando a quienes hacían las cosas bien en la mayoría de los casos.

El Metro de 1982, ganado brillantemente por Estudiantes de La Plata, fue el último donde los dos peores cayeron a la Segunda. En ese año fueron Sarmiento de Junín, ubicado último de los 19 clubes, y Quilmes, que igualado con Unión de Santa Fe en el puesto 18 jugó un desempate que el "tatengue" se llevó por 1 a 0. A partir del Metro siguiente, se impuso la novedad. Es cierto que Racing Club descendió habiendo finalizado 17 de 19 equipos, pero River, que terminó en el 18, se quedó en la élite a pesar de su pésima campaña.

De allí en más rigió esta ridiculez que no parece en el futuro inmediato ser abolida, y eso que la nueva AFA y demás. Hoy Tigre, noveno e invicto en los últimos siete encuentros, descendió y no podrá jugar la Copa Sudamericana por ello. Así estamos. Así desde hace 36 años.

TIGRE, VÍCTIMA DEL CAOS DEL FÚTBOL ARGENTINO

Una de las más grandes injusticias, y ridículos, se consumó este domingo por la tarde con el excelente Tigre. El “Matador”, que llevaba más de 10 años en Primera, debió descender a la Primera B Nacional, la segunda división. ¿Perdió por goleada? ¿Empató? No, le ganó a River en el mismísimo Monumental. Pero el obsoleto sistema de promedios del descenso lo termina condenando.

Pero eso no es todo: el equipo de Victoria, de la mano de Néstor “Pipo” Gorosito, terminó en gran faena en noveno lugar, con lo que conseguía la clasificación para la Copa Sudamericana 2020. Pero no podrá disputarla, debido al descenso, debido a un artículo 13 del reglamento de la AFA. Salvo que gane la venidera Copa de la Superliga. Sin palabras.

LOS TORNEOS DE FÚTBOL DAN VERGÜENZA

Sinceramente, la organización y composición de los campeonatos de fútbol en la Argentina ha pasado el límite de la vergüenza, del ridículo. Cuando pensábamos que el desastre de 30 clubes de 2014 era todo, la capacidad de asombro nos superó largamente.

En la última fecha de las 25 de esta rara Superliga de una rueda, los promedios del descenso hicieron una vez más su mal trabajo, condenando injustamente a quienes en esta temporada realizaron buenas campañas. El caso de Tigre, que venció a River en el Monumental pero descendió y no podrá jugar la Copa Sudamericana (ver aparte) es la punta del iceberg. El iceberg que es el caos de la disputa de los torneos, de la cantidad que asciende y desciende de cada categoría, de la forma de definir diferente en cada división. Se cambia todo, de los 30 de 2014, del recordado Transición, pasamos al calendario anual de 2015 para en 2016 volver al Transición. Para, a la siguiente vuelta, regresar al calendario europeo con torneos largos pero de una sola rueda. Y así también están la Primera B Nacional, la Primera B Metropolitana, con cambio de cantidad de ascensos porque sí, la C, la D, el Federal A, el B y C abolidos así como así. Así está la Selección argentina.

Lo peor es que esto no es cosa del siglo XXI. Desde más de 50 años se viene improvisando con el fútbol argentino, el que debería por prestigio ser el mejor del mundo en todo. Los Campeonatos Nacionales mezclados con el Metro, el invento de los promedios del descenso, los inaceptables Apertura y Clausura, el Clausura que abría el año calendario, las Liguillas, las desafiliaciones de los pobres de la Primera D. Hace mucho que el fútbol argentino, sinceramente, da vergüenza, y más aún, que no cambia.

MARAVILLAS ASÍ ES LA VIDA: NIUE, CHIQUITO PERO CON BUENA VIDA

Niue es una islita al noreste de Nueva Zelanda, en Oceanía, en la otra ppunta del mapa. Fue colonia del Reino Unido hasta que en 1974 se convirtió en estado libre asociado a Nueva Zelanda. Tiene unos 262 kilómetros cuadrados y algo de 1300 habitantes. Chiquito, pero no por eso le falta nada.

En uno de los tantos remotos y minúsculos lugares de Oceanía, hay aeropuerto internacional, hay educación gratuita, un 99 por ciento de alfabetización, la gente tiene auto propio, buenas comunicaciones. Tal vez la economía, dependiente del coloso neocelandés, es más modesta, basada en agricultura y una industria hasta ahí nomás. Pero la calidad de vida es bastante aceptable para un lugar tan lejano y desconocido, que forma parte de la exótica y bellísima Polinesia. El rugby, influencia del vecino Nueva Zelanda, es muy popular, pero también hay fútbol y hasta básquetbol, aunque éste es de mujeres. Se habla inglés y niuano, el dialecto de la zona, y el Internet anda bastante bien gracias a un empresario estadounidense que estableció el dominio .nu, que en Suecia cotiza alto por su asociación con la palabra "nu" que significa "ahora".

Sí, en Niue la vida es chiquita, pero grande a la vez.

Fuente: Wikipedia

CARAGLIO, GOL 10.000 EN EL AZTECA

El delantero argentino Milton Caraglio, que jugara en Arsenal, Rosario Central y Vélez Sarsfield, entró en la historia grande del majestuoso Estadio Azteca de México, donde Diego Armando Maradona y su Argentina fueron campeones en el Mundial 1986 para la eternidad.

El jugador de Cruz Azul marcó este sábado el gol número 10.000 en la historia del "Coloso de Santa Ursula", como se lo conoce popularmente. Fue por la fecha 13 de la Liga MX, la de Primera División mexicana, en el 3-0 sobre Querétaro. Luego, a los 79, hizo su segundo y el resultado final. Pero por su anterior tanto fue galardonado con una plaqueta conmemorativa.

El primero en hacer un gol en el Azteca fue Arlindo Dos Santos, del América local, ante el Torino en un partido amistoso que inauguró el local en 1966. Luego vinieron los goles de los Juegos Olímpicos de 1968, los de México 1970, las obras de arte de Pelé y Brasil tricampeón mundial y la gesta de Maradona y compañía en 1986. Ahora, también, Milton Caraglio ingresó al Salón de la Fama mexicano.

HISTORIAS DE INFANCIA: FUTSAL EN LO DE MI MADRINA

Mi madrina de bautismo Marta fue un personaje y un ícono de la felicidad de mi infancia. Especialmente porque en su enorme casa de Olivos me daba todos los gustos. Ya conté que fue toda una adelantada en discapacidad, al regalarme en esos años 80 una pelota roja con cascabel, apta para no videntes, que al hacer ruidito permite saber dónde está. Yo ni enterado con mis 10 añitos, jugaba fútbol, por lejos mi diversión favorita, en el garage de su casa. Pero había una particularidad. Como el garage era cerrado y rectangular, encima con hermosas ventanas a la calle y al interior de la casa, se asemejaba a una cancha de fútbol sala, el hoy conocido como futsal. Además, había una tapa de rejilla en el piso que, con mi inocencia, asociaba como el punto del penal, y de allí pateaba contra la pared de las ventanas. Y así pasé tardes del 83 y otros años de niñez. Siendo una estrella del futsal en la casa de mi madrina.

UFF, UN STEREO DE AUTO CON QUEEN

La música que se escucha y sigue hoy, ya sabemos, es insoporttable. NO sólo en boliches o fiestas privadas. También se reproduce en esos stereos (equipos) de autos, que pasan aturdiendo con su súper sonido actual, porque así están creados, para aturdir. No sé cómo hacen quienes manejan con ellos encima, al lado. Y para colmo, con esos reguetones lamentables que hasta los nenes de hoy suelen gustar. Pero esta tarde, mientras caminaba hacia el almacén cerca de casa, escuché una alegría: un stereo a todo volumen de un auto cerca del semáforo en el que sonaba Queen. Con el gran tema I Want to Break Free, Freddie Mercury y su banda, sin saberlo, pusieron un manto de piedad a toda esta incultura de esta insociedad. Por fin loco, alguien que escucha buena música. Todavía los hay, y aunque estén en peligro de extinción, son muy valiosos y disfrutables. Bah, como la buena música en serio.

MI CUMPLEAÑOS PARTE 1: QUÉ NOCHE CON SAN ANTONIO

Quiero compartir con ustedes, como he hecho siempre, mis felicidades. Felicidad es que mis seres queridos, aunque no sean de sangre, me amen. Pasé espectacularmente mi cumpleaños número 46, el que por sexto año consecutivo decidí festejar. Porque el aniversario de un nacimiento cómo no se va a festejar.

Y tan grande la pasé que lo cuento en dos partes. Porque todo arrancó curiosamente el 1 de abril, ya que mis compañeros del glorioso Colegio San Antonio de Carapachay, mi primaria, me agasajaron con un suculento asado y sus accesorios de todo tipo. Eso para que el 2 a las 0 horas me cantaran el feliz cumpleaños. Así que ahí estuve yendo con el gran Germán Ruiz a la casa de la singular melliza María Eugenia Rossi y su familia, un departamento en Munro con terraza de aquéllas, en una noche fresquita y perfecta de abril. Y allí me dieron la sorpresa de ser ocho de los chicos, empezando por el parrillero de turno, el inigualable Andrés Kern. Es cierto que faltaron los ases Fernando Di Pietro y Daniel Luciani, pero igual fui superfeliz. Asado, charla, risas, diversión, un compañerismo que pese a los desencuentros que cada tanto tenemos sigue firme, como hace más de 40 años. Ese lazo invisible de amor que nos engancha a cada uno y nos ata a través del tiempo.

Y para coronarlo, pasadas las 12 brindamos, me saludaron, cantaron y ahí agarré mi guitarra, mi música que Dios me dio y zapamos un rato. Y para cerrar, qué: baile a toda cumbia, esa que nada me gusta, pero resulta que el tucumano Ruiz, convertido al cordobés con sus expresiones típicas y el cuarteto, se empecinó en enseñarme pasos cual coach de Bailando por un Sueño. Me resigné, bailé torpemente como acostumbro y terminamos cerca de las tres de la mañana el aperitivo perfecto para mi cumple. El de estar con ellos, los chicos del colegio, los del 79 al 85, los de la vida.

Diviértanse con el loco video del cumple con San Antonio:

MI CUMPLEAÑOS PARTE 2: LA GENTE QUE ME QUIERE BIEN

    

Pero tuve la segunda y más importante parte de mi aniversario 46, sí, ya 46. Fue en casa y, como escribí más abajo, estuve rodeado de gente que me quiere bien. Entonces pasé un real cumpleaños feliz. Porque cuando la gente que te quiere bien está, está, no falta ni por lluvia ni por nada.

 

Así compartí una merienda-cena con mis vecinos José y Adriana (Mujer de Oro 2017) un año más, igual que el divino de Marcelinho de Tribunero.com, mi compañera de canto Déborha, ya un superclásico, mi nueva vecina Amalia y María J, otra compañera de canto del Instituto Bignone. Con Duran Duran y Sting, mis artistas oficiales de cumpleaños, comimos generosas pizza, sandwiches, budín y más aún generosa torta. Y obvio que trascartón mandé mi pequeño recital que podrán ver en mi canal de YouTube DIEGO CANTAUTOR, con canciones que a todos gustan.

 

Pero pasó de todo. La locuacidad imparable del Tribunero, la participación de José y Adriana junto a Joaco, uno de sus hijos que estuvo, y luego con su otro Juan, que vino un rato genial. Y tras la torta, Marcelinho hizo de las suyas y creyendo mi casa una sala de ensayo, me hizo grabar algo para la revista futbolera en Internet. Mi tema Princesa, el gran Fogo e Paixao que a todos deleita y a mamá Anita también, Obsesión dedicado al recuerdo de nuestro amigo Maxi matizaron junto a todo lo citado una noche más de felicidad. Porque cuando las buenas almas se juntan, no sólo el cumple es feliz.

Aquí el genial video de mi cumple 46:

https://www.youtube.com/watch?v=4R2PN5-KXSw&t=7s

INGLESES, LAS MALVINAS ESTÁN AL LADO DE SANTA CRUZ

Hoy es un nuevo maldito aniversario de la absuda tragedia de las islas Malvinas. Segundo maldito en una semana, tras el del 24 de marzo. Pero resulta que cuando yo era chico y estudiaba en el Colegio San Antonio de mi Carapachay, todo el tiempo me enseñaban geografía de la Argentina. Y en ella me marcaban la posición exacta de nuestras Malvinas, situadas en el mapa casi al lado de la provincia de Santa Cruz. Así las aprendí y así las conocí incluso antes de 1982. Y nunca las cambié de lugar o imaginé de otra forma. Y nunca acepté, y no aceptaré, que unos locos ingleses sigan ocupando el territorio y diciendo que son de ellos, y que no quieran negociar ni un centímetro el descarado robo que nos hicieron. Nos robaron parte de la Argentina, pero peor aún, nos robaron 649 vidas inocentes. Un barco. Miles de sueños. No sólo ellos, los culpables de acá, ya saben. Las islas tienen banderas inglesas por todos lados, tienen nombres de calles, parajes, lugares en inglés. Costumbres británicas. Militares que custodian lo que no es de ellos. TOod muy lindo, pero ingleses, sepan una cosa: las Malvinas son argentinas. Porque están en la Argentina.